De sol a sol - Descansa

Los sentimientos amorosos han fenecido. Los míos han muerto sin haber yo sabido que existían. Qué tiempos, asesinos de la esperanza y la pasión. Cuán felices deben estar los infelices (ironía, lo se).

La basura en la que se ha convertido el amor es la génesis de esta debacle. De la pureza queda poco y la soledad es un mérito a la insatisfacción comprendida, en el mayor de los casos. Qué tristeza, por cierto.

Tristeza haber acabado siendo procaces cuando antes las cartas a puño eran escritas pulcramente y con dignísima ortografía. Tristeza es que la lascivia ha empoderado a la degeneración cuando en tiempos pasados un ósculo no consentido era un pecado, sino mortal.

Es lamentable, además, la celeridad en encontrar alguien capaz de satisfacer bajos instintos, como si de un oficio se tratase. Por todo esto y más, el amor ha dejado de existir hace no poco. Hoy solo se balbucean promesas de fidelidad eterna cuando solo hay deseos de complacencia, subrepticios por supuesto. Hoy solo hay promesas rotas, cariño con aires de traición y matrimonios con juramentos banales. Lo han asesinado, a sangre fría (nuestra especialidad intrínsecamente humana).